То не ветер не ветку не клонит – но то
Зимний воздух дырявит навылет пальто,
Пробирается к сердцу, сжигая ватин.
Вот пробрался уже, вот схватил.
То не степь, не да степь – то болотный туман,
Где то сволочь шустрит, то бредет Перельман,
Раздвигая январскую слякоть зонтом
И в фантом превращаясь потом.
То не славное море священный Байкал –
То проспект, по которому всадник скакал.
Так бывает всегда, чуть какой-то пижон
Крикнет в медное рыло «ужо!».
То не стонет волна и не бьется о борт –
То встает на пути моем Ванинский порт.
И не шапкой в рукав – в отвороты ботфорт
Запихнет нас промозглая серость.
Вот штампуются списки мастей и пород,
Вот дешевка про честь и про совесть орет,
Вот грязца подкатила под горло, под рот,
И ворона на крыше расселась.