Mea culpa, в беспокойном дрожании веток,
Обгоревших осенними сказками, хмурых осин
Над полями пустыми. Мы преданы, сказаны. Спеты.
На уставшее солнце глаза без прищура, сквозь дым
И на сотый мираж, предлагающий счастье за волю
Смотрим пристально-долго. Почти сверху вниз. Как на бред.
Мы сто раз отдавали сердца. Только чёрное поле
Впереди. Не очаг. Не родная душа. Только снег
В волосах. И, ни зайца горячего солнца.
Только осень и мea culpa. Вместо мёда в ноздрях
Пахнет кровью, когда Твой – Твоя раз в сто лет прикоснётся.
Беззащитная искренность в вечности, в сумерках, в снах…