Самое страшное: не у кого спросить,
Что же я делаю, что же со мной не так.
Почему у каждого встречного трется в гортань наждак,
Стоит мне ему написать или позвонить...
Почему они хотят оголенной кожи, обугленной дочерна,
А как получают - только я их и видела?
Почему им родней оголенные провода,
Что оставлены их предшественниками невидимыми?
У меня коллекция из разбитых своих сердец,
Будто у меня на каждого есть отдельное.
Из меня, увы, не получится ничего дельного,
Я не жив, не орел и не молодец.
Я стираю подряд четвертое или пятое сообщение.
Я убийца своих дурачеств в каком-то роде,
Экономлю слова и буквы.
И их терпение -
Тех, кто на проводе.