Мерцание горящих звезд, сквозь несомкнутые ресницы.
Я видела это не раз, то ли во сне, в реальности то ли еще где-то.
А мы, как ласточки, а «мы»?... ведь это тоже птицы?
И непременно к нашей story love я сочиню либретто.
Устроим постановку режиссерам для балета.
Или останется душой моей, холерой, горечью поэта.
Чего-то не хватало? Остроты? Перца и пряностей, может, корицы?
Я думаю, что нужно опустить приличия.
Нас воспитали как в полнометражном фильме.
Когда из слабости своей из серий в серию о несложившейся картине.
Герои потопают в созданной самими же рутине.
Плывут по океану жизни, будто бы на бригантине.
Врезаясь во стеклянный айсберг безразличия.
О чем мечтают люди, когда засыпают?
Ведь есть кто-то, кто наши сны ночами редактирует, меняет.
Из формы в форму, вплоть от ужаса до мелодрамы.
Нас кто-то может путает так или проверяет?
А кто в своей душе кому воздвигнет напоследок храмы?
Ты представляешь, говорил мне кто-то, что в Париже звезды тают.
Откуда люди только узнают об этом что-то?
И как они своим враньем друг друга угнетают.
Не только я, а сами же об этом фарсе знают.
У каждого свое понятие о мире.
И чтобы люди там не думали, не говорили.
У каждого свой неудачный ужин в ресторане, разочарование в кумире.
Куда уходят после смерти? Знать позволено античности, пальмире.
Надгробные слова: "они скончались, потому что неумело жили".
© Побережец Виолетта