Уходит август. Неизбежна эта сцена.
Похолодало. Усмиряя пыл и прыть,
пред маской Мельпомены преклонив колена,
пора в ряды разочарованных вступить.
Остались от жары – налёт, от моря – пена,
на поле - от игры – сладчайший ловкий слайс.
И лето – только миг, и страсть – второстепенна.
Но что же, милый друг, останется от нас?
Растленной нежной плотью пахнет хризантема.
Не значит ничего наш бронзовый загар,
из праха, суеты мы созданы, из тлена.
Но есть ещё душа: вздохни - и выйдет пар.