Губы твои на вкус как полынный мёд,
Ветер с реки, прозрачность осенних крон...
Кто из нас ищет, кто, наконец, найдёт...
Я забываю: каждый из нас — Харон.
Каждый идет туда, где другому смерть:
Надо б сплести не души — свои клинки.
Как ещё носит грешных земная твердь?!
Там, где есть двери, вижу одни замки...
Взгляд твой способен сжечь не один костёр.
Небо взимает долг, но покуда ждет,
Чей меч быстрее, чей — уж не так остёр...
Кто же отыщет, кто, наконец, найдет...
Губы твои на вкус — как полынный мёд...