Я не играю – мучаю гитару,
И не пою, а лишь мычу под душем,
Не пью – освобождаю стеклотару,
Потом от строк невольно вянут уши,
И мысли в них пусты и легковесны,
Без истин, только нудные вопросы,
Банальны рифмы и сравненья пресны,
Слова горчат, как дым от папиросы.
А что за ритм? – канавы, ямы, кочки.
Не сыщешь гать в трясине из сомнений.
Как Диоген сижу в огромной бочке –
Такой вот странный местечковый гений.
А жизнь кипит, свистя прокисшим паром
Перебродивших бед и поражений
Слагать стихи награда или кара?
Опять искрит полярность разных мнений…