Мой Август обезображен, как счетовод,
Он смотрит, как влага стекает мне прямо в рот
И замирает в горле на тысячную мгновенья,
Он ищет во мне печали и вдохновенья,
А получает отменный ломОть со скукой…
Мой Август считает меня надоевшей с…й,
Не смеющей возразить наступающим холодам.
И он так скоро готов отречься и сдать меня городам,
Машинам, окнам и крошечным перекресткам,
На растерзание блеклым, асимметричным звездам
Всех мегаполисов. Закопать в могилу,
Чтобы я больше не сочиняла ему стихов,
Улыбкой не доводила,
И отвечала бы сразу, а не через сотню пропущенных…
Без звонков.