Окна, всё окна да витражи.
Город, куда мне бежать, скажи?
Старая рама зовёт домой.
Мама, пожалуй, её помой:
вспомню учительницу, букварь…
Город… Полгода в году – январь.
Это, конечно, не Катманду.
Окна глазеют, как я иду.
Окна… За каждым из них живут –
штопают будни и жилы рвут.
Окна… За каждым – судьба и крест.
Вроде бы город. По сути – лес.
Вот и смотрю я в него, как волк.
Вот и бегу: поворот, рывок,
мячик футбольный, удар – даёшь!
Падает сверху стекольный дождь.
Следом несётся усталый мат.
Я расплачусь, не ругайся, брат!
И замурованные в стене
окна выходят во двор. Ко мне.
13 августа 2013