Тому, кто не рождён поэтом,
Поэта душу не понять.
Поток невидимого света
Его преследует опять.
Волнует мысли, ум тревожит
И сон пытается отнять.
Не наваждение? Так что же?
Бросаешь все! И сочинять...
Пусть пять минут или мгновенье.
Писать потребность – как дышать!
А может, это вдохновение?
Можно ли это так назвать?
День ото дня... Что это? Что же?
Поэт не властен над собой...
Душа его на птиц похожа,
А сочиняет он душой.