Правды мне не сказать - ни в стихах, ни прозой.
Ложь поселилась в слове с его рождения.
Слово, до капли, впитало в себя творение -
Но, дав ему имя, тут же стало угрозой
Этой подвижной, как ртутная капля, жизни.
В мире идей, невесомом - в своей отчизне,
Слово, в своем постоянстве, было сутью,
Идеальной формой, концом и началом, целью.
И вот оно стало кумиром, а творение тенью
Мира слов - его отражением грубым,
В мир виртуальный слов ломящимся грудью.
Ведь там, в виртуальном, может и нету жизни,
Но отсутствует Смерть.
Там, наверное, нет даже этого слова.
И это отсутствие делало мир, виртуальный - Овом.
Желанным миром, в который надо вернуться.
Реальность - сон. Надо только проснуться.
Так слово боролось с творением за существование,
И создавало, ложь, миф, пустые и полные этим желания.
Становилось перед телегой, и было бескомпромиссно.
Да и что было слову до нашей реальной жизни