Струится с сопок спящих, к подножию туман,
Манящая картина - мираж, самообман.
Сползает, как воздушный, с плеч девы пеньюар,
А запах, как французский парфюм Ажи-нуар.
При этом робко, нежно, прекрасных линий черт,
Рисуется неспешно чудесный силуэт.
Гряда безмолвных сопок полна лесных забот,
Всё к осени без хлопот наряд не подберёт.