В моей груди отчаянно и больно
Бьется птица.
Она поет, и в песнях вольных -
Судьбы, лица.
Она поет, и слышу я внутри
Небо, твердь,
Коней, века, моря, монастыри,
Вина, смерть.
И эти песни так на диво метки,
Словно все - про нас.
Но - выпустить ее из клетки?
Не сейчас.