Так же как кактус, растущий в горшке, колок,
Я и сам полон всяких острых душевных иголок.
И вот я кладу свой билет военный на полку
И думаю: "неужели от меня никому не будет толку?"
Я собираю рифмы в банку где-то внутри мозга,
Солю их, хотя смысла в этом не больше наперстка.
Мой стакан наполовину разбит, а не пуст или полон,
Я не знаю цели, но все так же иду по приборам.
Все тот же пол, потолок и те же стены,
Все больше тянет свой паспорт по ветру развеять.
Поцеловать сестру, забыть ключи и уехать на год.
Вернуться бритым, в нирване, но тем же гадом.
И в жилах кровь от нытья своего застыла,
Я не пойду купаться, в реке вода остыла,
Я лягу на пол, и буду ждать, закурив сигарету -
Скорей бы осень, тошнит от этого лета.