А летом в России начинается поголовное бешенство.
Жуткое. Тряское. Не спастись, не отделаться.
Бьют припадки. Одолевает горячка белая.
Все как всегда. Сущая безделица.
Капает с побелевших губ пиво-квасная слюна.
Хорошо-то как!
А-аж,
до бесчувствия.
Отогревается околевшая за зиму страна.
Люди живут как на проснувшемся Везувии.
Засыплет или не засыплет – рассуждать не приходится.
Хватай
манатки
и марш
вон
за околицу!
Земля
зеленью
под заборами
зычно
изошла.
Кто-то торопится на дачу, прихватив грузовик барахла.
Самолеты взлетают брюхатые, как объевшиеся селезни.
– Дотянем! Дотянем!– моторы натружено гудят.
И плюхнувшись за морем чуть погодя,
не верят сами себе: неужели сели мы?
Жарко, как в Крыму под красногвардейской шинелью.
В такую жару даже алкашу не хочется на халяву напиться.
Горят подмосковные леса.
Но тушить – некому.
Главный лесничий от прогорклого дыма прячется за границей.
Все это скажется не сейчас, а потом, осенью.
Тучи откуда-то приплывут средь ясной просини.
Вестимо, из Германии!
Она нам только и гадит.
И уже запахнет по-свойски октябрьской гарью.
Заканчиваются отпуска. Не полежать у моря на отдыхе.
Люди кинутся на площади, до свары, как собаки голодные.
Кто-то кричит. Кто-то спешит уматывать…
Мы же не виноваты! Просто срабатывает рефлекс Павлова.
2011