Не торопясь по коридору шла ты.
А я бежал по утреннему полю:
Такой взъерошенный и грубоватый
И ты - упитанная болью...
Мне солнце било кулаками
В заросшей паутиною глаза.
На грудь давил десятитонный камень -
Его бы даже я облобызал,
Чуть слезь хотя бы лет на сто.
Вздохнуть опять бы сердцем вдоволь...
Я занял брошенный престол
И чую, брошу его снова.
Престол властителя реалий,
Трон поэтичности вселенной.
Его не раз уж забирали,
Но отдавали непременно.
Однако в этот раз иначе:
Потрескалось и замолчало.
Потом забилось в жутком плаче.
Не бойся, это не начало.
Начало будет чуть попозже.
Когда последний раз вздохнешь
Услышишь смысл жизни, может,
Не зря же к нам ты лег под нож?
Один, два, три...четыре...пять...
И водопады льются с капель.
Пожалуй, можно начинать.
Светлана Дмитриевна, скальпель.