"Иногда я рисую картины в своей голове"
Дорогой читатель.
Я долго думал, о чем написать тебе. Как ответить на все, мучающие тебя вопросы. О смерти, боли, бренности бытия.
Дорогой читатель, я вчера хотел сесть и написать очередную главу своей повести для тебя, но мне было лень. И я пил. Я много пил. И курил.
Я не жил, дорогой мой читатель. Я совсем ни разу не жил. Только смотрел, как другие живут. Завидовал. Я страшно завидовал всем им. Умеющим рисовать, писать, а главное любить и ценить каждую мелочь в любимых. Их любимые наливают им кофе, зная, что они не пьют чай. Их любимые подтыкают им одеяло, целуют и прощаются, как в последний раз. Смотрел и понимал, что кроме тебя, дорогой читатель, я больше не знаю никого.
Дорогой читатель, я умираю. Каждый день от неизлечимой ненужности, без кофе и любви. Когда меня похоронят, мне подоткнут одеяло. А мои мелочи уже никому не будут нужны. Мне даже никто не сыграет марш. А я так хотел марш. Что-то веселое и непринужденное. На моем надгробном камне так и напишут "Он хотел марш, но мы ему не стали играть, потому что он уже мертв. Зачем ему марш?"
Дорогой читатель, приходи ко мне раз в год и пой Марсельезу. Уж очень она мне нравится.
(с)Amaunet 12/08/2013г