Даже ветер не мог развеять табачную дымку окутывающую тайны его миров, несмотря на то, что они часто гуляли вместе, и приносимые ветром запахи не раз вдохновляли на рождение нового мира, которым нескем будет делиться. Все, кто хотел увидеть его фантазии или стать их персонажем, видели только клубы дыма, любезно принимающие желаемый наблюдателем образ.
Кем он только не был в своих мирах: и лютиковым полем залитым солнцем, по которому бегает маленькая девчёнка и мечтает вырасти чудачкой; и мальчишкой, самозабвенно играющим жуками и сучьями в норе приютившей его волчицы; и старцем идущим сквозь ураганный ветер и дождь, чтобы последние сделали незаметными его слёзы в тот момент, когда он улыбнётся. Он умирал и рождался. Рождался то белым псом, то деревом, то птицей. Вот умирал, как правило, превращаясь в человека на прожжёном диване в комнате заваленой подарками и пустыми бутылками.
Сегодня он прыгнул с утёса, вокруг которого совершенно ни чего нет. Совершенно ни чего. Но люди продолжали видеть табачную дымку.