Этот паркий воздух и жара в висках,
жнут,
августа страда, без совершенных, новых мыслей,
одна надежда мне,
грозы черпнуть,
да такой, чтоб ею захлебнуться.
В лавовый поток воды с небес…
В кость пусть обдерет – отмыться…
По заоблачного воздуха глоток…
Громового смысла.
Врежу я тогда в тетрадь,
мысли, строки.
Ждать,
мне остается ждать,
запылавшего над горизонтом срока.