Ржавое солнце
без света встает над озером,
виснет в тумане
забытой подводной миной,
старым червонцем.
Спросите у Коло Мозера,
как бы писал он
его на куске холстины...
Как бы лениво
бежали мазки умелые,
как бы из глаз
выползали под руки тени.
Столь же красивы
над крышами зори белые,
копии нас
после ночи немых сражений.
Улицы жаждут
целительных рук художника,
дизеля мук
(или звуков его напевных).
Знаешь, не каждый
вылечивал подорожником
сбивчивый стук
или мысли стрелял, как пленных.
Солнце встает,
как безрадостное пророчество:
полны водою трюмы.
Сыры подушки.
Здравствуй, мое
синеглазое одиночество:
тянешь ночные думы
из полной кружки.