Пальцы просят струн.
Моя гитара дома.
Здесь
Только грифы из бутафорских ракеток.
Оператор пьян.
Пол второго.
За сезонным буйком половина лета.
Небо чернеет.
Спектр в центре.
Не скоро рассвет,
Но к этому клонит.
Я опоздал,
Я не додумал,
Но пасьянс сложился
Случайным ходом.
Сумбур идей,
Канители безумных
Мыслей,
Приводящих ко сну.
Честно,
Узнаю твой голос по формам.
Ты рождаешь из родного
Искусственный тон.
19.07.13
https://vk.com/lychezarni