I
Быть может, я ещё приду
К глубинам, щедрым до улова,
Но даже малую беду
Предотвратить не сможет слово.
Оно рождается, дабы́
Идти из сердца человека,
Но – как предчувствие судьбы,
Иль потревоженное эхо.
II
Блажен, кто ведает пути
К себе, когда слова и знаки,
Сойдя с нетленной высоты,
Едва касаются бумаги,
Когда мгновенное звено
Связует век, и как посыльных
На Божий свет – хранит зерно
В коротких бороздах чернильных.