По ухабам разбитых дорог
Проплыла серой скукой весна.
Я стою под дождём и продрог.
Ах, как хочется лета, тепла!
Мелкий дождь тишину моросит,
Омывая распахнутый зонт.
Бог ошибку мою не простит,
Насылая затянутый фронт.
Зря не верил Оракулу я,
Что предсказывал слепо судьбу.
И свистел мне вдогонку судья:
"Ты беги, не сбиваясь в ходьбу!"
Слишком поздно сие ощутил.
Мне до боли постыла весна.
Фазу таинства я упустил.
Не испить мне восторга до дна!
По ухабам разбитых дорог
Проплыла серой скукой весна…