Ах, какой воды я напьюсь
на родине
из ворчащего в сумерках родника!
Нет вкуснее картошки,
чем в том огородике,
что все лето полола
твоя рука.
Вот отсюда
положен исток судьбе.
Снег сходил,
становясь весной...
Где-то тут оказался я
синью небес,
склоном горным,
листвой лесной...
А за тем бугром
(за маральником
на скале, где стрекозы дрожат)
отлетевшие в дали дальние
мама, брат и отец лежат.