Лететь

Игорь Бушмин Пьер Изволин
Ниже солнце, день короче,
Беспокоюсь.
Скинь покровы, ангел ночи-
Я укроюсь.
Сквознячок растреплет чувства:
Это август.
В сорняке увязла густо
Наша радость.
Отыскать, да не спугнути,
Где бы?
Ведь лететь—упасть, по сути-
В небо!