Любимые! Не плачьте о любимых –
скорбь облетит: на раз, на вдох, на взмах…
Падёт листвой и жизнь необратимо,
как первый поцелуй, что на губах
расцвёл в ночи стыдливой незабудкой.
В дурманной дымке августовских снов
непреходяще то, что нитью чуткой
пронизывает слух и естество –
насквозь, напитывая тело влагой,
смочив слезою голос, острый нерв:
и капают слова, и терпит их бумага,
и с грустью приживается в тебе,
сейчас и здесь – непостижимо взору,
улыбкой мимолётной квёлых глаз –
поэзия пройдённых рубиконов,
чарующуя откровений власть…
Восставшим на завещаных обломках
ломать привычки, как разбить окно –
поскуливают в ночь ручные волки,
зачатые на рубежах миров.
Наивные! Вокруг лютует праздник
венчанья тел и воспалённых душ,
и запах боли ноздри гончих дразнит,
и чёрный рой голов гудит: «Ату!»…
В потёмках свет игривее и резче:
в загривок снов вонзает клык луна –
о сколько сложено пророчеств певчих,
чтоб вяще жить, чтоб веще умирать.
К чему ветрам о вечном разговоры
и тонких губ притворство и хвала? -
поэзия – во льду смятений прорубь,
холодный звон разбитого стекла…
Под этот звон мне вновь уйти за ветром
в какой-то час, устав от беглых снов.
И кто-то рот скривит в печали бедной,
порезавшись о слов моих стекло.
2013г.