Осень примет меня, как отец примет блудного сына.
Я приму двести грамм, потому что достала память.
Этот август рожден не для нас и не нами сыгран.
Кто бы ранее знал, как способно все это ранить.
Я ведь думала чувства - забава. Игра понарошку,
Я любила стиши, называя их ласково "дети",
А теперь проблюю пару строк, позвоню в неотложку,
"Доктор, я давно неживая, а он не заметил.
Или даже страшнее - заметил, не подал виду,
Как руки не подаст, если буду срываясь, падать."
Так лениво дышать. Каждый вдох заменяет выдох.
Заставляла поверить, что ты был со мною спаян.
Да какая теперь, к черту, разница в самом деле,
Кто из нас первым сдался, закончив игру на старте.
Мои чувства к тебе, забывая весну, трезвели
Отголосками пьяного счастья в совместном марте.