Ты губишь, Русь, своих сынов.
Всех самых честных, самых верных.
Ушёл Высоцкий, пал Тальков,
Да мало ли ещё примеров?
Они тебя любить могли,
Пред подлостью не гнув колени.
Дорогой тою же ушли
И Пушкин, Лермонтов, Есенин…
За что такая нам напасть?
Нет жизни на Земле пророкам.
Живых в упор не слышит власть,
Скорбит по мёртвым лживым оком.
Их возрождается душа
В других обличьях – это точно.
И снова, Русь, тебе решать –
Их убивать или помочь им?
03.11.1997 г