мы выдахаем остатком чувства,
связавшего некогда двоих,
в комнате с окнами стало пусто -
я в ней дописываю свой стих,
счастье царило под этой крышей,
кофе на завтрак, камин ночами.
Мастер, нам начертали свыше
стать в этой жизни чужими снами;
Я улетаю в июльский полдень,
Питер не ждет меня - и не надо,
ты ощущаешь себя свободней?
город не душит тебя прохладой?
жили три года под сенью сосен,
плакали вместе, смеялись тоже
если теперь у нас кто-то спросит:
-кто это?
-Это? Простой прохожий...
С желтой мимозой в хрустальной вазе
Дом остается бороться с ветром,
врач излечИт наши метастазы,
Amor tussisque non celantur.