Как мало моцартов на свете!
В сальери многие годятся.
Родится гений раз в столетье,
Как моль, завистники плодятся.
И эти чёрные иуды,
Своё ничтожество лелея,
Терпели гениев причуды,
Чтоб их ужалить побольнее.
Ведь гении – они крылаты,
Злодейство видели едва ли…
А чёрной зависти солдаты
Им кислород перекрывали.
И лили слёзы крокодильи
Над теми, кто до срока сгинул,
И сами в гениев рядились,
И мир их принял, не отринул.
И только музыка живая
До сей поры поёт и дышит…
Весь мир о Моцарте вздыхает,
Сальери мало кто услышит.