На хуторке с десяток конных.
Скрип снега. Краткий разговор.
В избе двоих найдут – и сонных
Понуро выведут во двор.
Не сберегла судьба-индейка:
Стоят в исподнем, налегке,
И водит глазом трехлинейка,
Но медлит палец на курке.
Ещё о чём-то шепчут губы,
Но не откладывают срок,
И за ночь скрюченные трупы
Лениво выбелит снежок...
Немного позже в хату с края,
На изготовку взяв стволы,
Заглянет братия другая...
А что им: тоже ведь – свои...
И поперхнётся пёс, залаяв,
И кто-то выглянет за дверь...
— Чьи трупы?..
— Нет у них хозяев...
Да и кому они теперь...