А знаешь, почему люди ломаются?
Не спят по ночам, от боли загибаются.
С родными ругаются.
Натянуто улыбаются, а потом все по кругу, все повторяется.
Кто-то режет вены, кто-то дальше жить старается,
Кто-то помнит все в деталях,
Кто-то все забыть пытается.
А ты все чаще пишешь стихи.
Или прозу.
О прошлом.
Которое называешь хорошим.
Хотя и болью поросшим.
Кидаешь на стенку грустные посты.
О том, что сожгли уже все мосты.
И не осталось ничего, кроме пустоты.
И бывший он - не он. А ты - уже не ты.
И лучше бы и не переходили тогда на "ты".
А ведь кричала когда-то в истерике: "отпусти"
Ты жесток был со мною всегда, но я говорила "прости".
Выколи мне глаза, я не хочу видеть твою измену...
Я писала стихи, пока ты мне искал замену.