Мы тянем геральдическую нить
Понять хотим - кто, как мы и откуда.
Не нужно мне архивы ворошить
Я - скиф. По крови и метаньям духа.
Дороги убегающей огни
И вечный путь за горизонт бегущий,
И покосившиеся миль столбы,
И океан с его волной могучей.
Дорожные столбы бегут назад
Всё проще, неказистей, деревяны.
Там вроде надпись вижу - "Ленинград"
И где-то различаю - "На Полтаву".
Стараюсь вдаль поглубже прочитать,
Но надписи уже неразличимы.
Уж где-то вехи простенько стоят
И камень тот, что помнит конски гривы.
Кем был он мне, кто на коне большом,
С копьём, сжимал рукою меч тревожно?
На камне надпись кто читал с трудом
Не зная, где погибнуть ему должно?
Я вижу его в сумраке времён -
Во мне оставил он тоску степную.
Пусть голову сложил, пропал пусть он,
Мне дал он скифов кровь свою хмельную.
Далёкие я вижу рубежи
Где у костров в ночах, что в звёздах тают
Сидели бородатые мужи,
Под хрип струны Баяну подпевая.
Быть может предок мой стоял в шторма,
Штурвал держал недрогнувшей рукою
Напрягши жилы, всё же выплывал
И после путь определял звездою.
Его я вижу с свитком за столом,
С пером и шпагой, в шлеме и с ретортой -
Мой предок, по дороге что шагал,
Кто воевал, кто пел, любил, работал...
Откуда страсть смотреть на небеса?
Откуда вдруг во мне тоска дороги?
И почему смотрю во все глаза
Вдаль океанских волн, что мочит ноги?
Лицо теперь поворотив вперёд
Где путь за горизонт склонясь уходит,
Сажусь я в современный вездеход
Я - скиф! И скифов дух не на излёте!