А что стихи, пиши их не пиши,
Прочтут не строки, рифму и не форму.
Прочтут лишь, то что для тебя бесспорно
И то, что абсолютно для души.
Упрячешь это в переливах фраз,
В бессмысленности образов наборных,
Но выплывет, нещадно, напоказ
Простой и очень правильный рассказ
О том кто ты, себе слуга покорный.
Тебя прочтут! Стихи правдивей нас,
Хотя они и наше порожденье,
Но продолжают наше сотворенье
Оправданным количеством прикрас.
Они легко покажут, без затей
Всю суть твою, что прячется за словом.
Какая это шаткая основа!
Как нелегко без призрачных сетей!
Ты снова пишешь их, тебя - они,
В них ложь неотличима от искусства!
Как с правдою уныло нам и пусто.
Как без искусства сЕры наши дни.
Через стихи с тобою говорят,
Какие-то неведомые духи.
И шепоток таинственной шептухи
Вплетается в привычный звукоряд.
Он лечит, только чем вот - не поймешь.
Да надо ли? Наверно и не надо.
Любую ложь излечит только правда.
Любую правду - праведная ложь.
Правда хороша там, где она нужна.))) Прим. автора.