Я думаю…
уже четвертый день,
листы бумажные пустынны и бесплодны…
и, боже мой,… как мысли старомодны,
а память не отбрасывает тень,
смешно, но факт –
четвертый день… ни слова,
ни буквы
не подарено стиху…
рифмую безнадежно чепуху,
зачем ко мне
ты, Муза
так сурова?