В этом мире теней, мы бледнеем слегка,
Обозначив свой путь влажным следом, иль стоном,
Вот блуждая во сне, тень заденет рука,
И ответит она тихим жалобным звоном.
Память снова нальет соком весен и трав,
Все былые пути, приводящее к чуду,
И пускай, как всегда окажусь я не прав,
Все равно я пытаться и пробовать буду.
Может тень колыхнет, оторвет от земли,
И увижу я мир проносящийся мимо,
Там внизу проплывут на восход корабли,
И пройдут на закат старики пилигримы.
Ну а здесь, как всегда, цену Правде дают,
Дышим смрадом болот и пытаемся выжить,
Водка с луком заменит возможный уют,
Но печальный конец с каждым годом все ближе.