Скроет туман лопоухую рать лопухов.
Крикни – и в эхе своём не себя услышишь.
Благополучные люди, наверно, не пишут стихов.
Или же, просто, хороших стихов не пишут.
Скупо разлит по олешникам свет луны.
Сонная рыба устало плеснёт в затоне.
Ходят в туманах горбатые кабаны,
Там, где когда-то в ночном отдыхали кони.
Вот и опять за плечами тоску несу,
Чтобы однажды случайно пролить словами,
Лишь примоститься на ветках в сыром лесу
И до рассвета кормить огонёк дровами.
Белая-белая, знобкая в поле муть.
Кажется, истины близко совсем ночами.
Я же, пройдя от истока далёкий путь,
Жизнь понимаю не лучше, чем там, в начале.
Знаю, огни ослепительных слов видны
Редким счастливцам, которых не торопили…
Мокрые и горбатые кабаны
В хрупкую строчку нечаянно наступили.