дышу тяжело. здорова. просто тоскую.
дни не считаю. нет, не сбилась со счёта,
но этот счёт – словно быть разбитым всухую,
неравный бой, браконьерство, а не охота.
выдыхая бессилье, глотаю семнадцать суток –
наступает зима отголоском полярной ночи.
мантры нужны, чтоб отключать рассудок?
повторяю тебя – заклинанием многоточий.
я теряю границы, но им ни конца, ни счёта,
я взрослею, по ходу впадая в тебя, как в детство,
я не знаю, кем выйду из этого переплёта,
забываю вопросы и всё чаще не жду ответов.
ты не ищешь меня наяву, как зрелищ и хлеба,
со свидания-сна меня утром уводит конвой.
наши встречи нечасты, но выше чьего-то неба,
а готовность к потере – вровень с твоей тоской.