Роняет небо грусть летних дождей
и шелк его из синего став серым,
ложится драпировкой, будто тень
на утро предосеннее несмело…
И уже где-то заунывно менуэт
играет Осень на органе в платье рыжем…
Но всё ещё по–летнему рассвет
пурпурно-ал и сквозь ненастье слышен
солнечных зайчиков смех, скачущих вокруг
рыжих волос, лежащих на подушке,
вокруг кольца объятий твоих рук
и жарких губ, целующих веснушки…
«Да я не Осень, хотя цвет у нас один.
Не бойтесь, зайцы» - Рыжая смеется.
«Любовь закрыла нас на летний карантин…
А Осень? Осень, может, не вернется…»