Поднимается белый туман
От низин и болотистых кочек
Я пишу тебе тысячи строчек,
Все такой же… босяк, хулиган!
Но такой же любимый сыночек.
Мне давно много минуло зим,
Уж давно, отгорело, отпелось.
На лице много скорбных морщин,
В голове, лишь одна поседелость.
Но я знаю, что ранней порой,
По росистой, зеленой отаве
С непокрытой хмельной головой,
Проскачу к своей будущей славе.
И по звонкой, по гулкой степи
Я на розовой, утренней зорьке.
Потопчу на коне ковыли,
И полыни вдохну запах горький.
Мне милее и слаже дурман,
Накаленной под солнцем полыни.
Был в душе я, всю жизнь хулиган,
Хулиганом остался и ныне!
Ветер звонкий согнул тополя,
И гуляет он бес, между строчек
Ты прости золотая … меня.
Непутевым,…
Твой вырос сыночек!