Мне всё чаще, глазами Издревли, в оберЕге земли,
снится, как душою вЫзрели и упали в лёд
журавли...
Крылья их полями шалфеевыми,
цветом донника
по капканам людским разбрелись...
Солнце высохло на подоконнике.
Крылья, странно так, выросли вниз.
Выросли вниз и как будто к земле прикованы.
Такой удивительный зимней природы каприз.
Вспомнишь меня , и -
на лице твоём крик журавля нарисованный,
душою и крыльями в пространстве спрессованный...
Я просто молю предрешению уготованный
вис:
- Лёд,обратись в бриз!
Жизнь в оковах, но пока ещё не до конца окольцована...
И даже Ангела с чужого крыльца пока...
Пока ещё можно вызвать на бис!
Где твои три василька в три ручейка?
Крылом журавлиным
сердца коснись!
Полёт возьми на прокат.
Вверх возьми, а не вниз!
И всё же, пока,
пока, душа моя,бьющаяся об лёд,
ПОКА!