Ночь холстом висит в оконной раме.
Я наверно чувствую нутром:
Жизнь уходит чистыми листами
В мусорное грязное ведро.
И ползет колеблемая свечкой
Тень. Бесшумно ловит тишину...
Как висок встревоженный осечкой -
Травма беспокойному уму.
Мысли растеряв в развалах книжных,
Пить вино, не думать ни о чем.
Не беда, что кто-то там из нижних
Вечно дышит в левое плечо.
Темпера разлитая повсюду.
В колонковой кисти дремлет Босх.
Это просто мелкий бес, Гертруда,
Выливает жизнь мою на воск.
И глядит из скважины замочной,
Споря с человеческой судьбой,
В неподвижность этой душной ночи,
Сжатой абиссинской чернотой.