Гроза распечатала тучи
Гигантским искристым ножом.
Впервые мне выдался случай
Увидеть, что было потом:
Как гром поднебесный на землю
Спустился могучей волной-
Оглох я и даже не внемлю
От этой волны роковой.
Упал клён, сражённый на землю,
К ней всеми ветвями приник,
Хоть вижу – никак не приемлю,
Что умер столетний старик.
Горит ствол, а дым улетает
Навстречу шальному дождю,
Гигантское тело ласкает-
То почесть лесному вождю!
Не хочет он почестей лёжа-
Он к ним за сто лет не привык,
Тянулся он вверх, рост свой множа-
Над лесом вознёсся, как пик!
Маяк среди тёмного леса-
Он бури с грозой принимал,
Он был и щитом, и завесой
Для тех, кто ничтожен и мал.
Но вот наступила кончина,
Он был, как всегда на посту!
Подумал я: «В чём же причина,
Мишень выбрать именно ту?»