Полынь-трава, полынь,
горька моя удача.
Среди любых пустынь
я буду жить не плача.
Я буду жить с тобой,
как с памятью и с мифом,
чтоб стала ты судьбой,
а я останусь скифом.
Звенит моя полынь
и степь уходит в небо…
Скажу себе – остынь:
жить памятью нелепо.
И если мне грозят
бессонница с морокой,
жить мифами нельзя
вне времени и срока.
Но здесь и где-то там
течет моя Непрядва,
которой дань отдам,
чтоб жгла меня неправда.
Опять кругом Мамай
и конники химеры,
чтоб грохнул в темя май,
как купол неба серый.
В заоблачную даль
скользит моя дорога
и всё пронзает сталь,
где нет судьбы и Бога.
Проснись, моя полынь,
и принеси удачу,
среди любых пустынь
судьбу свою не прячу,
а шлю и шлю гонца,
чтоб опровергнуть мифы,
что нет у нас лица
и мы уже не скифы.