I
Русь, уходящая в пучину,
С себя сдирает всякий раз
Уже ненужную личину,
Чтоб выйти в новой напоказ.
И всё, что взглядом не окинешь
И не удержишь – стороной
Ползёт, скрывается, как Китеж,
В трясине, словно под волной...
Победу празднует болото,
Разлив зловонное дерьмо,
Но – невозможно свергнуть что-то,
Когда всё рухнуло само.
Готовя новые постромки,
Чтоб управлять её судьбой, –
Не тронь! – тяжёлые обломки
Тебя раздавят под собой. –
Не тронь! – бессвязно понукая,
С неё не снимешь забытьё:
Она поднимется нагая,
И страшен будет лик её.
II
Россия бродит... Тем не менье,
В её заложено кости –
Как безрассудное – стремленье
Себя на сломе обрести.
И вновь – безвременье, и круто
Замешан хлеб, прогоркла рожь...
От века к веку: травля, смута,
Раскол, усобица и рознь.
Всё прахом шло: секли, крушили,
В полях жирело вороньё,
Казалось – больше нет России,
И мгла пожрала путь её.
Казалось – новые раздоры
Смогли толкнуть её на край,
И коль пусты её просторы,
То – что угодно засевай.
Но – возрождаясь нашей речью
И духом нашим – испокон
Она сама себе предтеча,
Она сама себе закон.
И как не следовать за нею,
Когда она, теряя путь,
Со всею кротостью своею
Стремится в бездну заглянуть...