Я ухожу за поворот.
Там ждёт меня...
Да ничего там,
я измочален и измотан,
автоматический урод.
Хожу туда, хожу сюда,
смотрю на реки, стены, лица,
но ничего тут не творится,
всё как и было,
как всегда.
И мудрость глупую мою
не пожелаю раньше срока,
она ненужная фа-солька,
а я...
Что вижу - то пою.
И прикасаюсь к проводам,
меня связующих с началом,
когда душа жила, летала,
за день оттуда год отдам.
Но время вспять идти не может,
банально до изжоги. Мясо
какое хочешь прячь под рясу,
какую хочешь делай рожу,
не поможет.
.