этот город - мой личный палач, в каждом проулке меня поджидает память, которая как вечная мерзлота - по прогнозам когда-то должна начать таять.
в толпе из трехсот тысяч заочно знакомых лиц, где каждый второй словно из бумажных страниц - перепечатанных заново, с поправками на полях, бесполезно тлеющих на уставших углях, кто-то поднимает стакан и просит себя беречь. дальше больше - каждый выдает заготовленную речевую картечь про счастье, здоровье, друзей, подставляющих плечо. и что то там про железо, которое нужно ковать, пока горячо.
кокон на бледное тело из алого шелка, асимметричная челка, пустой взгляд с поволокой. и кто бы знал как каждое слово обвивает гортань колючей проволокой.
на это, по сути, каждому - наплевать. я не делю ни с кем ни тепло, ни кровать, да и вообще редко служу для чьих то мыслей угрюмым поводом, потому что мои ладони давно уже согревают лишь холодом.
тебе же можно дать орден за взрывы моей галактики, какая-то точно выверенная годами тактика - когда каждый удар направлен вроде бы мимо, но почему то вспарывает мою неприкрытую спину.