И каждое утро, вставая с постели,
Он ощущал себя запертым в теле,
Как пленник событий, как узник вселенной
И скомкан внутри оболочкою бренной.
Он рвался на волю, он бился в припадке
И боль запивал он истомою сладкой.
Он снова и снова ломал себе кости
И яростью жил, насыщаемой злостью.
Он презирал сострадание, жалость,
В любви признавал только самую малость.
Меня он спросил: «Как живете вы в клетках,
Свобод не желая дарованных предкам?»
Я сделал ошибку – я выпустил бога…
Что ж, миру конец, впереди лишь дорога.