- Твои мысли - скребущие высь небоскрёбы.
Что пристал к небесам? Прогуляемся лучше внизу,
или, хочешь, как кошки, бродить по карнизам...
- Ещё бы!
- Так спустись на девятый этаж, и тебя я спасу.
Облака, уплывая, стекают дождями по крыше.
Им ладони подставь - растечётся по ним синева...
И пожалуй, ты прав, если музыка слов станет тише,
может кто и заметит, но сделает громче - едва...