В туфлишках - растаявший снег.
Весь день ты плутал меж трех сосен,
и, будто в горячечном сне,
твердил: «А в душе моей – осень».
Но выкрики эти в пустыне –
пустое, не спорят с судьбой,
хотя в одиночке постылой
ты всласть набродился с сумой.
Досадно, когда это жизнь -
насилие
сиюминутных
стандартов,
засилие лжи,
и власть пассажиров попутных
над тем, что ты будешь и есть,
что ты – это ты,
их тирады,
их мудрая пошлость,
их спесь,
их правда,
их честь,
их порядок...
Ну, что ж ты, не можешь, как все?
Пора бы смирить
свое сердце.
Но сердце, как рыбина в сеть,
не хочет – и бьется усердней.
И лоб прижимая к стеклу,
где плещет весною и ночью,
никак не вернешься к столу,
чужую цитату бормочешь...